C’est Riri-le-Belge qui nous avait branchés ; le genre de tuyau que t’avais envie de déterrer jusqu’à la source. Il avait pas mal vadrouillé ces derniers temps et croisé du beau monde. Ça gigotait aux quatre coins de l’hexagone, mec, tu pouvais pas t’imaginer comme.
Moi je m’imaginais pas. Avec la bande on bricolait dans notre trou, quelques jolis coups à notre actif, mais pour la gloire, fallait repasser. On venait de se dégoter une turne, on s’était dit que nos plans seraient d’autant mieux montés si on les discutait au petit-déjeuner. Et puis, fallait voir Gégé enfiler son tablier pour nous préparer le dîner…
Nos quatre dernières saisons, depuis qu’on s’était trouvés, c’était pas du Vivaldi, plutôt gros son avec le compteur à BPM bloqué au-dessus de 100 ; d’ailleurs, le violon, on s’en battait l’œil : les decks étaient pas rencardés sur notre existence et, quand il fallait, on courait vite.
C’étaient les Rémois qui invitaient. Des potes au Riri, du genre marrants, mais carrés. On les avait captés déjà, une fois qu’on était monté à la capitale. La virée avait fini en queue de poisson et on en était resté aux présentations sommaires.
Je sais pas si c’est leur côté carré ou marrant, mais ces gusses ont le sens du jeu de piste. Les instructions nous étaient arrivées sous pli cacheté, dans une boîte aux lettres mortes. Rencart au terminus d’une ligne de bus, à chaque « et quart » à partir de 17h. T’arrives à la demie, t’es bon pour passer trois quarts d’heure dans le seul PMU du coin, avec deux piliers morts saouls et le patron qui te regarde de traviole. Là où tu sens que t’es chelou, c’est quand t’avises le groupe de meufs à l’autre bout du bar qui chuchotent en matant par-dessus leurs épaules, et que tu le fais remarquer discrètement à tes potes… Manifestement on course le même lièvre, mais on fait comme si de rien.
18h20. Le contact se radine. « Salut. » « Salut. » Les amabilités, ça sera pour plus tard, quand on sera sorti du remake ardennais de « The Wire ». Pour l’instant, je zieute la caisse de l’autre côté de la place, moteur allumé et feux éteints. Avant que j’aie desserré les chicots, le contact lâche : « c’est pour notre couverture, ils vont suivre de loin : prévention des filoches. » Mec, si ces zigues sont à moitié aussi organisés qu’ils en ont l’air, le monde va entendre parler de nous !
Y’avait bien deux douzaines de bonshommes là-dedans, presque autant de nanas. Les grandes gueules gueulent, des types qu’ont l’air d’être partenaires depuis la couveuse se tombent dans les bras, et mon Riri fait des tours de bises à s’en dévisser les cervicales. Par petits groupes ça deale des nouvelles, des tuyaux et des tics de langages, pendant que la bande montée de Béziers a l’air de tenir son pow-wow dans un coin – rapport à ce que ceux d’Orléans ont proposé de chambouler le topo du lendemain.
Côté logistique, c’est ambiance Épiphanie de l’an 1, une sacrée équipe de rois-mages qui déballent leurs offrandes de chez Autogrill/rayon produits régionaux. Rien qu’en pinard et en nougat de Montélimar, y’en a pour un bon SMIC ; et je parle pas des foies gras… Les jolies colonies de vacances version 4 étoiles et 3 par matelas en dortoir collectif.
Mec, ça nous avait jamais percuté la cervelle qu’on pouvait avoir des congénères quelque part. Jusqu’ici c’était just us against the world, comme disait l’autre. Et voilà qu’on se retrouve à brasser avec une dizaine de cliques avec les mêmes marottes que nous. Avec quand même quelques différences de styles.
Je te dresse le tableau, en 16/9ème pour faire rentrer tout le monde, et haut en couleur : à ma gauche, la bande à philosophe déblatère du concept au kilomètre – nous autres on se cramponne, surtout Lulu qu’est encore inscrite en licence de Lettres, mais faut bien dire qu’on tient pas sur la longueur. En face, t’as les disciples de Sun Tzu : tellement trois coups d’avance qu’ils visent l’échec-et-mat. Ils s’écharpent avec le critique dépressif ; celui-là est tellement blasé qu’on dirait qu’il vise l’échec tout court. Et pendant ce temps, dans un coin sur la droite, y’a la Section Nique Tout qui trépigne en attendant qu’on en vienne à la partie pratique.
Crois-moi ou non, mais tout ce petit monde est arrivé à échafauder quelques plans fou-fou.
Mais la suite, mec, je te la raconterai autour d’une bière…
